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Una postal detenida.

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Una postal detenida.

Mensaje por Cameo el Lun Feb 01, 2016 7:48 pm

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Nunca se me dio bien la pintura a pesar de lo que gustaba dibujar, mas sin embargo se me daba bien escribir. A los 17 años vacié una alcancía en forma de libro, y con mis ahorros pagué la impresión de un libro de versos. Con una mochila cargada de aquellos libretos recorría las calles ofreciéndolos a todos los transeúntes que se me cruzaban. Un día se lo mostré a un señor muy alto, y él leyó uno de mis versos al azar:
Yo nunca tuve edad. Por eso entonces
crecía en la medida de mi muerte
ante la certidumbre del dolor
y la presencia de la inexistencia
.

Al poco rato había leído lo suficiente para decirme: ¡Es maravilloso cuanto escribes!.
No pude menos que regalarle ese ejemplar por su amabilidad. Y entonces él me dijo que también era poeta. Se llamaba Pablo Neruda.

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En París vivía en un hotelucho adonde un día llegaron los ratones, dispuestos a comer y a divertirse. Comprobé que bailan en ronda, se perciben y cantan. Y hasta se atreven a leer por encima del hombro junto a mi, una lectora petrificada.

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Conocí a Charlot, a Brel, a Picasso. Y conocía la poesía hecha música de la voz de Georges Brassens, y me enamoré de sus composiciones. Aquel descubrimiento influiría en toda la música que compuse posteriormente. De Cortazar aprendí la facultad de abstraerme para crear un posibilidad real de un mundo más justo. Jamás lograremos un mundo mejor por la fuerza de las armas...

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Compuse canciones agrupadas en un recital al que llamé con sorna "Música para ejecutivos", que pensé que solo interesaría a familiares y amigos, mas marcó el inicio de una larga serie de composiciones que me harían famosa en todo el mundo. Y eso a pesar de que la dictadura de mi país trato de silenciar mi voz y mi obra con contumaz contundencia. Fui paria en tierra propia.

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Para mi consuelo mi hermana me requería a menudo al teléfono, y Borges declamaba sus maravillosos escritos y me envolvía en su compañía.
Y hoy, ya reinante de recuerdos póstumos solo sobrevivo a tantas y tantas ausencias por lo tanto que me dieron. Uno hace lo que puede con sus muertos, pero siempre pesa cargar con fantasmas. Nos pasamos la vida pensando donde ponerlos para que nos duela tanto el perderlos.

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En su despedida se lee: "Adiós a la mujer que nos enseñó a ser chicos y nos hizo crecer"
In memoriam MARIA ELENA WALSH


PD: "Postal detenida" es el título de uno de sus primeros escritos, algunos argumentan que el primero de todos.
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